Tú sigues aquí.
El placer sigue en mi paladar; aunque intentes empujarlo hacia mi estómago.
La Luna sigue en el cielo; y el Sol sigue intentando violarla.
Mis gomas de borrar siguen siendo de color negro, y mis manos, grises.
Los verbos siguen en pasado, aunque estemos en el futuro.
Y mi lengua sigue vomitando sus propias papilas para no tener que saborear más los cuerpos.
Sigue, el egoísmo, naciendo de los anos, y entrando en las bocas.
Saboreamos excrementos blandos y hablamos del Mundo con garantía de cien años Luz.
Una mosca de cemento gris sigue posándose sobre mi espalda los Martes por la mañana; y en mis codos suena metralla.
Mas.. sigo caminando, contigo.
Sigo bailando en el vacío, un vals de larvas lavadas en lava.
Tus volcanes, mi ceniza; siguen obstruyendo mis bronquios de nada.
Rose Lowell